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Der Krieg der Horusianer : Divination – Auszug

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DIE VERGEBUNG
DER SCHWERTER

Der Krieg der Horusianer : Divination – Auszug

I

Bei Anbruch der Nacht hatte der Schnee den Krähen-Komplex erreicht. Der Wind wirbelte seine eisige Fracht zwischen den übereinanderliegenden Kuppeln und Turmspitzen hindurch, während seine Finger durch die Klöster strichen und die Kerzenflammen kräuselten. Durch das unruhige Licht schritten drei Gestalten in dunkelroten, über den Steinboden schleifenden Roben. Niemand hielt sie auf. Sie bewegten sich wie Schatten unter einer Sonne. Die meisten Mitglieder der im Komplex ansässigen Orden hatten sich vor der Kälte versteckt, sobald die Sonne untergegangen war. Die wenigen, die über die Prozessionswege eilten, sahen die bronzene Hand des Ordens der Geißelung um die Hälse der drei hängen und gingen weiter. Niemand würde unnötig die Aufmerksamkeit der Bestrafer auf sich ziehen.

Die Erste von den dreien war groß und schlank und schien in ihrer Robe über den Boden zu gleiten, statt zu laufen. Unter der Kutte funkelte Messing. Der Zweite von ihnen war gedrungener und bewegte sich mit gesenktem Kopf vorwärts; seine Hände waren in die weiten Ärmel gesteckt. Jeder Ärmel war von einem schwarz-weiß karierten Seidenband gesäumt, das ihn als Abt seines Ordens auswies. Der Letzte war buckelig und fett und ging mit schleppenden Schritten. Der Stoff an seinen Schultern war ausgebeult, und etwas an ihm klirrte beim Gehen. Unter seiner Robe schaute eine Kette hervor, die er am Boden hinter sich herzog. Falls jemand überlegte, sich zu erkundigen, wohin das Trio unterwegs war, dann klärten sich beim Anblick der letzten Gestalt solcherlei Fragen schnell; ein Bußgewicht war eine sichtbare Erinnerung an den Preis der Sünde und die Kosten der Vergebung.

Der Wind zerrte an den Kapuzen der drei, als sie auf die Brücke der Güte traten. Unter dem schmalen Steinsteg war auf beiden Seiten nichts als Schwärze zu sehen. Auf den Platten blieb schon Schnee liegen.

»Süße Tränen von Terra«, keuchte die buckelige Gestalt, als ein Windstoß über die Brücke fuhr.

Die Gestalt in der Robe eines Abts wandte den Kopf halb zu ihr um.

»Verzeihung«, sagte der Buckelige und murmelte dann vor sich hin. »Dieser Wind ist stark genug, um einem Panzer die Verkleidung abzuziehen.«

Die drei gingen über die Brücke auf die vor ihnen aufragende Hochkapelle zu. Das Bauwerk ragte Hunderte Meter in die Höhe und war mehr als einen Kilometer breit – in puncto Größe konnte es das Gebäude mit den Kathedralen anderer Welten aufnehmen. Am Ende der Brücke befand sich eine Doppeltür aus Eisen, die geschlossen war. Flammen stiegen auf beiden Seiten des Torbogens aus riesigen Feuerschalen auf. Auf der Vorderseite beider Türflügel liefen Reihen von Kupferfedern herab.

Als sich das Trio dem Ende der Brücke näherte, traten zwei Wachposten aus Nischen hervor. Jeder von ihnen trug einen Brustpanzer aus gebürstetem Stahl über einer weißen Robe, in die scharlachrote Flammen gewebt waren. Die beiden hielten Lasergewehre, deren Läufe mit Heiligenmünzen und Wasserphiolen behängt waren. Seit dem Zeitalter der Apostasie hatten keine Männer der Ekklesiarchie in Waffen gestanden; deshalb gehörten diese Wächter auch einer anderen Gruppe an als die Priester, deren Willen und Glauben sie folgten. Sie waren Mitglieder der Eisernen Bruderschaft – Pilgerkrieger, die geschworen hatten, die Heiligkeit der Kapelle zu beschützen. Unter all den Seelen im Krähen-Komplex waren sie einige der wenigen, die das Recht eines Abts, dort entlangzugehen, wo es ihm gefiel, anzweifeln würden. Sie richteten ihre Waffen auf das Trio.

»Zutritt zur Kapelle ist auf Befehl des Prior Prefektus hin untersagt«, sagte einer der Wächter. »Ich kann Euch keinen Einlass gewähren, selbst wenn Ihr es befehlt.«

Das Trio stand reglos und stumm da.

»Auf wessen Befehl hin kommt Ihr zu dieser Stunde hierher?«, fragte der erste Wächter barsch. »Ihr seid nicht Abt Crayling. Wer seid Ihr?«

»Ich bitte um Vergebung«, sagte die erste von den dreien mit scharfer, klarer Stimme. Der ihr am nächsten stehende Wächter blinzelte und über seinen Augen zeigten sich kurz tätowierte Schädel. Der andere öffnete den Mund, um etwas zu sagen.

Die Frau überwand blitzschnell den Abstand zu den Wächtern; ihre Robe flatterte wie ein roter Schweif hinter ihr her. Ein Wächter drückte den Abzug seiner Waffe. Eine Faust schlug auf seinen Handrücken. Sie ließ Knochen zersplittern. Er holte keuchend Luft, um zu schreien, als ein Ellbogen gegen seine Schläfe schmetterte. Er kippte um und sein Lasergewehr fiel auf den schneebedeckten Boden. Der zweite Wächter war langsamer und versuchte noch immer, sein Gewehr zu entsichern, als die Frau seinen zusammenbrechenden, bewusstlosen Gefährten packte und auf ihn schleuderte. Der Wind ergriff die Kapuze der Angreiferin und unter der samtenen Haube kamen ein schmales Gesicht und ein kahl geschorener Schädel zum Vorschein. Der zweite Wächter fiel ebenfalls um, versuchte jedoch, wieder aufzustehen. Da traf ihn ein Stiefel am Kinn. Er sackte auf dem Boden zusammen. Eine Sekunde später flogen die Lasergewehre in den Abgrund neben der Brücke.

»Jemand wird das bemerken«, sagte der buckelige Mann. Weder er noch der Mann, der wie ein Abt gekleidet war, hatte sich bewegt. Die Frau blickte zu ihm hoch. Ihr Gesicht zierte ein mit Henna aufgemaltes »X«, das ihre Augen wie polierte Jade in einer Kupfereinfassung aussehen ließ.

»Ich werde es zu meiner Buße hinzufügen«, sagte sie, »aber wir dürfen keine Zeit vergeuden.«

Der fette Mann ächzte, und als er sein Gewicht verlagerte, war das Klirren von Ketten zu hören. Der Buckel auf seinen Schultern bewegte sich. In seiner Robe öffnete sich ein Schlitz an der Seite, und ein in Stoff eingewickeltes Bündel glitt auf den Boden.

»Da wir jetzt anscheinend nicht mehr subtil vorgehen, brauche ich die hier nicht mehr«, sagte er, während er unter seiner Robe Ketten hervorzog und sie rasselnd auf den Boden fallen ließ. Er kniete sich hin, um die Riemen um das Bündel zu öffnen. Als er den Stoff zurückzog, schimmerte ihm eingeöltes Metall entgegen. Ein Paar Boltpistolen mit eingravierten goldenen Federn lag neben einem langstieligen Kriegshammer und einem großen ummantelten Langschwert. Darunter befanden sich Ladestreifen und ein Energieschwert mit schmaler Klinge. Die Boltpistolen warf er der Frau mit dem bemalten Gesicht zu. Sie fing sie auf, prüfte ihren Abzug und steckte sie in die Holster unter ihrer Robe. Er teilte den Rest aus und einen Moment lang mischte sich das Klirren der Waffen und Gurte unter das Geräusch des Windes.

Der Mann im Abtgewand schnallte sich das Schwert um die Schulter, trat an die Türen heran und drückte gegen einen Teil des vereisten Metalls. Eine kleine Tür ging nach innen auf.

»Folgt mir«, sagte er und trat hindurch.

II

»Ihr schlaft auf der anderen Seite«, knurrte der Pilger.

Cleander von Castellan seufzte. Er wünschte sich allmählich, sie hätten einen anderen Ort für die Infiltration ausgewählt als dieses vergessene Loch.

Die Kaverne, in der er gerade kauerte, war nicht für den Zweck errichtet worden, dem sie jetzt diente. Cleander schätzte, dass es sich um eine frühere Wasserzisterne handelte, die zu der Zeit, als Dominicus Primus noch ein spärlich bevölkertes Provinznest gewesen war, erbaut worden war, um den Durst der ersten Klöster zu stillen. Jetzt diente sie als Lager für die Menschenfluten, die die Schreinwelt besuchten. Wie alles in dem ausgedehnten Komplex, der von den Gläubigen errichtet worden war, hatte sie einen Namen erhalten, der in Cleanders Ohren hohl klang. Sie wurde Garten der Ewigkeit genannt. In der Dunkelheit ragten Säulen auf, die eine Decke stützten, deren Putz bröckelte. Ihre Seiten waren mit primitiven Malereien von Bäumen und Reben verziert. Stofflaken, die an aufgespannten Drahtleinen zwischen den Säulen hingen, unterteilten die Kaverne in labyrinthisch angeordnete Bereiche. Das Licht von kleinen Feuern und Öllampen ließ Schatten auf den Trennwänden aus Stoff sichtbar werden. An den Nahtstellen zwischen den Säulensockeln und dem unebenen Boden glitzerten Salzablagerungen. Mürrisch dreinblickende, ungewaschene Gesichter hatten sich in die Höhe gereckt und gleich wieder dem Boden zugewandt, sobald Cleander und Koleg vorbeigegangen waren. Niemand hatte den neu angekommenen Pilgern Hilfe angeboten oder einen freundlichen Gruß für sie übriggehabt. Dies war ein Ort, der die Verzweiflung schürte – keiner, an dem gute Laune gedieh.

Sie hatten in dem Labyrinth der Laken schließlich einen Platz gefunden. Allein das war schwierig genug gewesen. Auf jeden Platz erhob irgendjemand Anspruch, und sie hatten Behälter mit Frischwasser eintauschen müssen, um ein Fleckchen für sich zu finden. Der Handel, der hier unten im Labyrinth beinahe alles prägte, erweckte in Cleander fast so etwas wie Heiterkeit. Sie hatten an drei Schreinen Kerzenmünzen opfern müssen, um eine Wegbeschreibung zum Garten der Ewigkeit zu erhalten. Als sie den Eingang gefunden hatten, hatte sich dieser als eine verrostete Eisentür in einem zerbröckelnden Torbogen herausgestellt, über dem eine Skulptur des Imperators in seiner Gestalt als Versorger aufragte. Sogar hier hatte ein altes verhülltes Weib die Hand ausgestreckt, um eine Spende zu erhalten. Cleander hatte die Donnerbüchse bemerkt, die mit Metallstreben an der anderen Hand der Alten verschweißt war, und hatte ihr eine weitere Münze gereicht. Dass der brutal aussehende Pilger, der sich vor ihnen aufgebaut hatte, Anspruch auf den Boden erhob, auf dem sie jetzt saßen, überraschte Cleander nicht. Aber allmählich ging ihm das Ganze auf die Nerven.

Er sah hinauf in das Gesicht des Pilgers. Der Kopf des Mannes war eine kugelförmige Masse aus Narbengewebe, die um eine verzerrte Öffnung voller abgebrochener Zähne angeordnet war. Seine Schultern waren mit zerlumpten Fellen bedeckt, die seine muskelbepackte Gestalt noch wuchtiger wirken ließen. Der Rest seines Körpers war mit mehreren Lagen von verschmutzten Stoffen verhüllt. Rote Adern durchzogen spinnennetzartig das Gelbe in seinen Augen.

Cleander versuchte es mit einem Lächeln.

»Verzeihung, mein Wanderbruder«, sagte er. »Ist etwas nicht in Ordnung?«

Der große Pilger hob eine Hand und zeigte mit seinem dicken Finger auf das andere Ende des Schlafsaals.

»Ihr schlaft da hinten«, knurrte der Pilger.

Cleander sah Koleg an, aber der Blick seines Gefährten war in die Ferne gerichtet und sein Gesichtsausdruck so leer wie immer.

»Wir haben schon für diesen Platz bezahlt«, sagte Cleander und behielt sein Lächeln bei. Er konnte beinahe vor sich sehen, wie sich schwerfällige Zahnräder im Schädel des großen Pilgers drehten.

»Ihr geht –«, begann der Schläger.

»Nein«, unterbrach ihn Cleander. »Wie ich schon sagte, wir haben bezahlt.« Er lächelte weiter und sein gutes Auge bewegte sich kaum, als er den Schläger taxierte. Er sah eine Menge Muskeln und Arme, die mit winzigen, schwarzen Punkten tätowiert waren, wobei jeder Punkt für einen Tag der Pilgerreise zum Krähen-Komplex stand, sowie das Brandzeichen einer Gang von Iago, das um den linken Unterarm herumlief.

Der aggressive Pilger schien die Geduld zu verlieren. Er trat einen Schritt zurück und spannte seine Muskeln an, um Cleander einen Tritt ins Gesicht zu verpassen. Der Kragen des Mannes rutschte nach unten. Am Halsansatz befand sich eine kreisförmige, schon etwas verblasste Tätowierung.

»Der Zehnte Pfad«, sagte Cleander schnell. Der Schläger erstarrte. Cleander streckte die Hand bewusst langsam zu seinem eigenen Hals hoch und zog den Kragen herunter. Die Tätowierung war eine Fälschung, sah aber echt genug aus: ein ungleichmäßiger Kranz, der sich um einen runden Fleck nackter Haut wand. Er warf Koleg einen kurzen Blick zu. Der Soldat erwiderte den Blick ausdruckslos und entblößte seinen Hals, der das gleiche Zeichen trug. Cleander sah wieder den Schläger an. »Wir sind Suchende des Zehnten Pfads.«

Der Schläger sah zwischen ihnen hin und her. Die anderen Pilger, die in der Nähe saßen, waren bereits zurückgewichen und zeigten sehr deutlich, dass sie mit anderen Dingen beschäftigt waren.

»Ihr«, sagte der Schläger schließlich. »Folgt mir.« Er drehte sich um und bewegte sich auf das andere Ende der Kaverne zu. Cleander erhob sich, ergriff das Lumpenbündel mit seinen Habseligkeiten und hing es sich um die Schulter. Koleg folgte seinem Beispiel und zog seinen Mantel eng um sich zusammen. Das Gesicht des Spezialisten zeigte seinen üblichen teilnahmslosen Ausdruck, während seine steingrauen Augen über die Trennwände aus Stoff und die zusammengekauerten Pilger wanderten, an denen sie vorbeikamen. Koleg schritt vorsichtig und ohne Eile aus; seine Bewegungen waren bestimmt und beherrscht. Seine dunkle Kopfhaut, durch die sich an der Schädelbasis die hellen Linien alter Operationsnarben zogen, glänzte im Feuerschein. Jemand, der nicht ein langjähriger Begleiter des Spezialisten war, würde an ihm kaum etwas entdecken, was einen zweiten Blick wert zu sein schien. Die meisten Leute bemerkten Koleg nicht, als wäre er inmitten der Banalität des Lebens unsichtbar. Außerdem war er einer der gefährlichsten Menschen, die Cleander kannte.

Sie folgten dem Schläger durch einen Korridor zwischen den Stoffwänden. Die Leute wichen vor ihnen zurück, und Cleander konnte die Angst in ihren Augen sehen, bevor sie hastig ihre Blicke abwandten. Er war es nicht, der ihnen Angst einjagte, da war er sich sicher. Er hatte schon gelegentlich Piratenfürsten und Xenosprinzen eingeschüchtert, aber hier und jetzt war er einfach nur ein Mann mit einem Auge, einem wilden Bart und ergrauendem Haar. In den geflickten und stinkenden Lumpen, die er trug, sah er genauso wie der Rest dieser verlorenen Menschen aus und roch auch wie sie.

»Wohin gehen wir?«, fragte er den Schläger.

Der Rohling lief weiter. »Zum Konfessor.«

Cleander spürte, wie sich ihm der Magen zusammenzog, aber er behielt seine ungerührte Miene bei. Ein Konfessor konnte Ärger bedeuten. Die Feuerbrandpriester der Ekklesiarchie waren oft gefährlich und neigten dazu, mit denen, die sie für Ketzer hielten, ohne Gnade zu verfahren – wobei sie nicht erst auf einen berechtigten Anlass warteten. Er und Koleg hatten drei Wochen gebraucht, um so weit zu kommen. Sie schritten auf dem Zehnten Pfad entlang in die Dunkelheit. Allerdings würde er vielleicht nicht mit einer Offenbarung enden, sondern mit Feuer.

»Hier«, sagte der Schläger, als er stehen blieb und eine der beschwerten Stoffbahnen zur Seite zog. Sie traten durch die Öffnung. In der Mitte des dahinterliegenden Raums ragte ein Säulensockel auf. Ein verschlissenes Tuch hing über den rauen Stein, der Boden war mit abgenutzten Teppichen bedeckt, und auf Pfählen standen Schalen, in denen Öl brannte. Im Raum war sonst niemand zu sehen. Der Schläger ließ den Vorhang los und drehte sich zu ihnen um.

»Wie lautet die Wahrheit des ersten Pfads?«, fragte er.

»Dass es Wahrheit geben kann«, sagte Cleander, ohne zu zögern.

Der Schläger sah ihn an, nickte langsam und richtete seinen Blick dann auf Koleg.

»Wie lautet die Wahrheit des zweiten Pfads?«

»Dass das Universum Wahrheit ist«, sagte Koleg.

Der Schläger starrte ihn an.

Cleander stand reglos da. Es hatte sie viel Mühe und nicht wenig Blut gekostet, um die Antworten zu erfahren, die sie gerade gegeben hatten. Diese Worte sollten ausreichen, um sie einen Schritt weiterzubringen, aber wenn ihnen der Rohling noch eine Frage stellen sollte, dann hatten sie ein Problem. Er spürte die Abwesenheit seiner Digi-Ringe, und seine Finger zuckten.

Der Schläger nickte und bewegte den Behang, der den Sockel der Säule bedeckte. Darunter befand sich eine verrostete Metalltür. Ein schweres Schloss war mit der Tür und dem Rahmen verschweißt worden. In das Metall war ein ungleichmäßiger Kreis gebrannt worden. Der Schläger zog unter seiner Tunika einen Schlüssel an einem Lederriemen hervor und steckte ihn in das Schloss.

Cleander trat einen Schritt vor.

Der Schläger zögerte. Seine Hand lag auf dem noch nicht herumgedrehten Schlüssel. »Wie habt Ihr den Pfad gefunden, Brüder?«, fragte er.

Cleander lief es kalt über den Rücken. Er fuhr mit der Zunge über seine Lippen und ging in Gedanken rasend schnell die ganzen Daten durch, die Viola über den Zehnten Pfad zusammengestellt hatte. Diese Frage war nicht dabei gewesen. Es könnte sich dabei um eine der rituell gestellten Fragen des Kults handeln. Es war aber auch möglich, dass der Mann einfach neugierig war. In beiden Fällen gab es mehr falsche Antworten als richtige.

»Nach vielen Schritten, Bruder«, sagte Cleander bedächtig. Er hielt dem Blick des Schlägers mehrere Sekunden lang stand. Die Augen des Mannes zuckten.

Cleander riss sich das Bündel mit seinem zusammengerollten Bettzeug von der Schulter. Die Faust des Schlägers fuhr auf ihn zu. Cleander duckte sich; gleichzeitig tastete er das Bündel in seinen Händen ab. Der Schläger griff unter die Lagen seiner Tunika und zog eine um seine Taille gewickelte Kette hervor. An den Kanten der geschärften Glieder funkelten Stacheln. Der Rohling schwang die Kette. Mit der Hand im Bündel duckte sich Cleander erneut. Die Waffe prallte auf den Boden und wieder hoch in die Luft. Koleg bewegte sich hinter den Schläger. Die Kette peitschte vor. Cleander zuckte zur Seite. Einer der Stacheln grub sich tief in seine rechte Schulter. Der Schläger riss an der Kette, und Cleander taumelte schmerzerfüllt vorwärts. Von seiner Schulter breitete sich Blut über seine Tunika aus.

Cleander beobachtete, wie Koleg, dessen rechte Hand von blauen Blitzen umhüllt war, hinter dem Schläger vortrat. Die Lippen des Rohlings zogen sich in einem zähnefletschenden Grinsen zurück. In seinem Mund glitzerten Reihen von hakenartigen Metallzähnen. Er zerrte erneut an der Kette. Cleander ließ sich von ihr mitreißen und rammte seine Knöchel in die Kehle des Gegners. Der Mann schwankte röchelnd zurück. Der Stachel wurde aus Cleanders Schulter gerissen. Ihn durchfuhr eine neue Schmerzwelle, aber seine Hand hatte den Griff des in seinem Bündel versteckten Nadlers gefunden. Im gleichen Moment, als die Kettenglieder wieder niedergingen, zog er die Waffe heraus.

Blaue Lichtbögen umhüllten den Kopf des Rohlings. Sein Körper zuckte, seine Muskeln verkrampften sich, und seine Zähne bissen auf seine Zunge. An seinem Kinn lief Blut herab. Cleander sah, dass Kolegs Finger den Halsansatz des Mannes umschlossen. Die polierten Beschläge der Schockhandschuhe glänzten, als sich die Energie entlud.

»Schießt, jetzt«, sagte Koleg.

Cleander hob die Pistole und drückte ab. Das Zischen der Waffe ging im Knistern der elektrischen Entladungen unter. Ein Giftsplitter traf den Schläger im rechten Auge und er fiel mit zuckenden Muskeln zu Boden.

Cleander trat schwer atmend zurück. Hinter den Stoffvorhängen bewegten sich Schatten. Schreie hallten von der Decke der Kaverne zurück. Koleg ließ sich auf ein Knie fallen und zog Granaten und andere Waffen unter seinem Mantel hervor. Er reihte sie ordentlich vor sich auf.

»Nicht optimal«, sagte der Soldat.

»Zumindest wissen wir, dass wir den richtigen Ort gefunden haben«, entgegnete Cleander.

Er riss das Bündel mit dem Bettzeug komplett auf. Der Inhalt fiel heraus, während von seinem verwundeten Arm Blut in alle Richtungen spritzte. Mit seiner guten Hand fing er einen Injektor im Fallen auf und stieß sich die Spitze direkt neben der Wunde in die Schulter. Sobald die Nadel seine Haut durchbohrt hatte, schoss ein Gemisch aus Schmerz-, Aufputsch- und Gerinnungsmitteln in seine Blutbahn. Er atmete hörbar aus. Koleg sah zu ihm hoch und warf ihm eine kompakte Filtermaske zu. Cleander fing sie auf und schüttelte sie, um die Riemen zu lösen. Koleg hatte seine Maske schon aufgesetzt und ein Schlitzvisier, das in die Helmfront aus weißer Keramik eingelassen war, verbarg seine Augen. Ein kurzer Chromzylinder ragte beidseitig am Kinn heraus.

»Wie viel Zeit haben wir, bis sie uns finden?«, fragte Cleander.

Neben einem der Vorhänge ragte ein Schatten bedrohlich auf. Eine Kettenklinge erwachte dröhnend zum Leben und schnitt durch den Stoff. Cleander hob die Pistole und jagte zwei Nadeln in den Schatten. Die Gestalt ging zu Boden, riss aber im Fallen mit der röhrenden Kettenklinge, die sie eisern festhielt, das Loch weit auf. Hinter ihr bewegte sich eine andere Gestalt. Cleander konnte den Schatten einer Handfeuerwaffe erkennen. Er schoss erneut, wirbelte herum, als er hinter sich ein Geräusch hörte, und jagte einen weiteren Schuss in eine andere Silhouette.

»Setzt die Maske auf«, rief Koleg. Seine Stimme drang flach und metallisch aus den Lautsprechern seiner eigenen Maske heraus. Er hielt eine kurzläufige Pistole in der Hand. Der geöffnete Verschluss der Waffe war groß genug, dass ein Schnapsglas hineingepasst hätte.

Cleander zog sich die Maske über den Kopf, und die Gummidichtung drückte gegen sein Gesicht. Die Welt hinter dem Fotovisier verwandelte sich in ein dämmriges Blau. Hinter den Vorhängen bewegten sich jetzt noch mehr Schatten. Er hörte ein Klicken, als eine Waffe geladen wurde.

»Sicher«, schrie er. Seine eigene Stimme hörte sich durch den Lautsprecher ebenfalls flach an.

Koleg nickte, legte ein Geschoss in die Granatpistole ein und schloss die Kammer mit einer schnellen Drehung des Handgelenks.

Die Stoffschirme wurden von Gewehrfeuer zerrissen. Die Kugeln pfiffen über Cleander, der sich auf den Boden geworfen hatte, durch die Luft. Er sah zwischen den zerfetzten Vorhängen Mündungsfeuer aufblitzen. Sofort schoss er drei Nadeln in die Richtung und das Gewehrfeuer hörte auf. Koleg zielte mit der Granatpistole gelassen nach oben und drückte ab. Die Granate wurde mit einem dumpfen Knall in die Luft katapultiert und explodierte beim Aufprall gegen die Decke in einer grauen Gaswolke. Während die ausgeworfene Hülse noch durch die Luft wirbelte, lud Koleg schon eine weitere Granate in die Kammer. Er feuerte erneut, und das Geschoss flog im hohen Bogen über die Stoffvorhänge – er schoss wieder und wieder in einem schnellen, gnadenlosen Rhythmus.

Durch die Kaverne waberte grauer und blaugrüner Nebel, der von der Decke herabsank und sich zwischen den hängenden Stoffen ausbreitete. Einen Augenblick lang ließ der Lärm nach. Dann erhob sich ein kreischendes Gebrüll und zerriss die Luft mit all dem Schrecken, den einhundert Kehlen hervorbringen konnten. Während das Halluzinogen und Terrorgas die Kaverne überfluteten, mischten sich schluchzende Laute und Rufe unter die Missklänge. Cleander atmete keuchend die Luft ein, die gereinigt in seine Maske drang. Sie hatte einen leicht metallischen Geschmack.

Koleg bückte sich und sammelte den Rest seiner Ausrüstung ein. Dann zog er sich ein doppeltes Schulterholster über. Im linken Holster saß eine Makropistole; die Granatpistole brachte er im leeren rechten Holster und die Granaten in Schlaufen und Beuteln an seiner Brust unter. Cleander hob seine eigenen Sachen auf. Er steckte sich zwei schwere Ringe an jede Hand, befestigte einen Energiedolch in seiner Scheide am linken Unterarm und bedeckte seine linke Augenhöhle mit einer Augenklappe.

Koleg ging zur Tür im Säulensockel. Der Schlüssel des Schlägers steckte immer noch im Schloss. Um sie herum folgten die Geräusche der Panik dem sich ausbreitenden Nebel. Cleander drückte seitlich an seiner Maske auf einen Schalter und die Sicht durch das Visier änderte sich zu einem kalten Schwarz, das von roten und gelben Klecksen durchbrochen war, die auf Körperwärme hinwiesen.

»Gehen wir weiter?«, fragte Koleg, während er seine Makropistole aus dem Holster zog. Cleander stellte sich neben ihn und drehte den Schlüssel herum. Das Schloss öffnete sich ganz leicht. Cleander spürte die Vibrationen der Tür, als die Riegel in den Rahmen zurückfuhren. Er zog sie weit auf. Vor ihnen führte eine Wendeltreppe nach unten in die Dunkelheit. In die blau gefärbte Kälte in Cleanders Sicht mischten sich Spuren von grüner Wärme.

»Wir gehen weiter«, sagte er und trat durch die Tür.

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Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2019 in Großbritannien herausgegeben.
Diese Ausgabe 2020 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Originaltitel: The Horusian Wars: Divination.
Deutsche Übersetzung: Christine Aharon.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: K. D. Stanton.

Der Krieg der Horusianer: Divination © Copyright Games Workshop Limited 2020. Der Krieg der Horusianer: Divination, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-78999-987-7

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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